Когда я болен,
я не мучаюсь в кровати,
не строю планов - века громадьё,
я бледной тряпочкой,
в разрушенной палате,
плыву по морю, слушая нытьё.
Оно сознание приливами качает,
вытягивая жилы,
жжёт глаза,
порой до исступления,
взрывает
и скалы тогда рушатся в меня.
Весь горизонт сужается до точки
и муха, уже кажется слоном,
безжалостно
вытаптывает почки,
забитые отточенным песком.
Весь мир в меня
иглой заточен,
на острие не детская игра,
но я с ребятами купаюсь уже в речке
и радуюсь,
что есть ещё она.
С повисшею травой над берегами,
с журчанием на камешках водой,
она всегда живая,
к жизни призывает
и увлекает ласково,
по детски за собой.
Всё начинается
опять с того причала,
окрашенного розовой мечтой,
где чаще мы над небом проплывали,
где чаще оставались мы собой.
Когда
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2015
Свидетельство о публикации №115020103074
Свидетельство о публикации №115020103074
Рецензии