Время лжёт безучастное:
счастье в нём – слишком скудное, –
жить благим – дело частное
на миру и паскудное.
Пировать с жизнью хочется –
не лежать под берёзами, –
да с небес осень мочится
над блаженными грёзами…
Не солдатик из олова –
мной судьба наиграется, –
и тогда в небо полого
бог забрать собирается? –
Всё душа мною мается
как на темени кожица –
вдруг однажды сломается,
захиреет, скукожится?
– Научился не многому,
ничего не увидевший, –
мир дано мне, двуногому,
лишь куснуть разик в виде вши…
Не солдатик из олова...
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115020102319
Свидетельство о публикации №115020102319
Рецензии