Ярмо и дышло

            Бьёт осень как кулаками
            дни тучами-облаками,
            дождей показалось жало –
            и лето вдаль убежало.

            Вновь скошенным нивам росы
            в слезах задают вопросы:
            «Зачем колоски растили? –
            Чтоб по ветру хлеб пустили?

            Вы что же, поля, забыли? –
            Ковыльною степью были,
            где кони к заре бежали
            и пели – о счастье ржали.

            Там не табуны их – орды
            к траве наклоняли морды:
            она словно мать кормила…».
            И грезит бог у кормила, –

            мол, будет всё так и дальше –
            по правде его, без фальши:
            тот, названный человеком,
            с коротким как вспышка веком

            "любезной" судьбой одарен,
            премного ей благодарен.
            – Да только промашка вышла:
            судьбина – ярмо, жизнь – дышло…