Чаинки птиц в стакане перевернутого неба
кружась неспешно, оседают к дну.
И в самый раз намазать маслом хлеба,
присесть на стул к кухонному столу.
Вдали гроза. Гремит. И ветер гонит пыль,
восторг и страх пред промыслом Творца.
И небыль быстро прорастает в быль.
Перста рисуют крест. Закрытые сердца
лишь первобытным страхом как ключом
слегка заведены не чувствуя пружин.
Но в первом же антракте дверь плечом,
и в первом же конфликте за ножи.
Путь Каина широкой столбовой,
над горизонтом утренним Денница.
Приветлив как всегда, зовёт с собой.
На сцене жизнь, и те же лица...
И перемен не может быть,
круг жизни замкнутый давно в спираль.
Замкнут замок, ключу не быть.
За дверью вход, за вход-мораль.
Покрылось масло капелькой росы,
засохший хлеб, остывший чай,
миллисекундами шурша бегут часы,
По радио кошерный рай...
Гроза
© Copyright: Сергей Бугаев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115020112869
Свидетельство о публикации №115020112869
Рецензии