На Пушкинском бульваре

На Пушкинской гуляют сквозняки,
насторожённо зыркает конвойный,
колонна пленных - наши моряки
бредут понуро, шаркая нестройно.

Ворота настежь, стража, лай собак,
колонна входит, строится на "аппель",
в кармане сжал ручонку я в кулак,
пронзила мысль тревожная о папе.

Другую руку мама сжала мне,
проходим, не задерживаясь, мимо -
по противоположной стороне,
хотя бежать хотелось нестерпимо.

Бежать нельзя, конвой начнёт стрелять,
собак нам тут же выпустят вдогонку...
Не хочется об этом вспоминать,
хотя свербит до коликов в печёнке.

Вновь на бульвар я Пушкинский вхожу,
журчит ручей за кущами граната,
оград высоких простенький ажур,
а вместо врат фасад пансионата.

И улица давно уже не та -
из двух ветвей - аллеи и дороги
единого пространства широта
и плиток полотна рисунок строгий.

И гения России колорит
привычен стал, прописан здесь, как дома,
вот прохожу, Он на меня глядит
и я киваю, будто век знакомы.

Ухожены куртины, и бассейн
встречает нас журчаньем струй фонтана,
теперь бульвар встаёт во всей красе
под сенью крон платанов и каштанов...

Пенатами гуляя, увлекусь,
один или в компании приватной,
дойду до "Спартака" и оглянусь,
и хочется мне повернуть обратно.