Не тебе, мой плевел,
рады наши люди:
не свекла, не клевер —
судят.
Между всем, до жатвы
израстать тревожно
так невероятно
можно.
И тогда крестьяне —
ангелы и боги
выберут по сену
стоги.
Кто им вечно дорог
печивом и кашей,
найдены не скоро:
наши.
Но бурьян-соломка,
но ботва большая
сожжены сторонкой,
шают.
И нельзя посевам
не на жизнь бороться.
Ест и пьёт мой плевел
Солнце.
Не тебе, мой плевел, рады наши люди
© Copyright: Вячеслав Коркодинов, 2015
Свидетельство о публикации №115013105742
Свидетельство о публикации №115013105742
Рецензии