Вечер в лесу

Зима под вечер подарила дню
искрящихся снежинок совершенство,
рассыпанных на снега простыню.
Ветлы сухая ветка пятерню
всё тянет с грацией особой женской
осинке в белой шубке нараспашку,
блестят сквозь ель закатные лучи,
ползут и прячутся в сугроб вчерашний,
а два дубка банально в рукопашной,
обнявшись, выясняют, ветви чьи.

Пришлось вмешаться в этот вечный спор,
раздвинуть веток спутанные плети,
идти, грустить вдоль белых снежных гор,
но стайка птиц чирикнула мажор,
стряхнула снег и ринулась, как ветер,
за розовым, как яблоко, закатом…
Закутан клён в пушистый белый плед,
спит и не видит этой снежной ваты
и тоненькой берёзки полосатой,
и то, как льётся несказанный свет.

За солнечным слабеющим лучом
легко, суля покой, спустился вечер,
тьма лес укрыла сказочным плащом,
в плен отблеск солнца кем-то заключён,
кто зажигает звёздочки, как свечи.
Ночь ели сажей выпачкала чёрной,
а я иду на тёплый огонёк...
Сегодня лес напомнил мне невольно -
что наша жизнь, как белый холст в рулоне,
и мы шьём сами за стежком стежок.