Я распишу все листы на свете о том,
Что мне нечего написать.
Любовь, для того, кто любил
Всегда ведь была холстом -
Только краски сумей достать.
Оттого и рисует каждый,
Первый или второй,
Кровью собственных рук, в бумаги
Заворачивая покой.
Оттого и хочется крикнуть громко:
Для чего мне уметь рисовать?
Для чего мне клеить на сердце иконку
"Люблю"
И прятать со всей чепухой под кровать?
Я готов расписать и планету,
И все звезды вокруг нее:
Есть любовь - вдохновения нет в ней.
Вот в чем творчество все мое.
Холст
© Copyright: Максим Гречка, 2015
Свидетельство о публикации №115013101371
Свидетельство о публикации №115013101371
Рецензии