Как боль вкусна,
Как горек алкоголь
февраль, весна,
И не раздавленная моль.
Как мера измерения мала,
Как мир велик и безобразен,
Как догорает дом, страна
И горе нам, а им всем - праздник.
Как жалки мы в конце концов
В своей любви жестокой,
Как подвели своих отцов,
Не дав избрание высотам.
Как мы сбежим, покуда страшно?
Как ночь укутает нас сном?
Мы сделаем "мое" все "нашим"
И выстроим тихонечко наш дом.
Дом
© Copyright: Левачев Игорь, 2015
Свидетельство о публикации №115013112338
Свидетельство о публикации №115013112338
Рецензии