Памяти павших...

Кто землю свою заслоняет
Своими телами ушедшими,
Тот будет всегда воспет нами,
Как Бог, как последний герой.
Кто ружий своих не роняет,
Хождая в строю с сумасшедшими,
Тот пить вечно будет устами,
Тот жить вечно будет водой.

На улицах тихо,
Ничто не грозит нашим жизням.
Лишь только в подвалах
Тихонько молят старики.
Да где же тот выход,
И где же та крыса,
Что жизнь нашу крала
И где же все те дураки?!

Слоняясь от случая к случаю,
Мы молимся нашим иконам,
Чтоб больше не видеть войны.
К нам присылают поштучно
Цинично под наши же стоны,
За собой не признавши вины.   

Боли россыпь, хождая по душам,
Угнетает надежды на будущее.
Всё бессмысленное сразу рушит
Перед ногами идущих.
В тех минутах, что были истиной,
Мы глаза свои опускаем.
Лужи крови теперь не выгрести,
Их снег унесёт за собой, что тает.

Кто в больницах, кто в голоде стынет,
Раз за разом вспоминая убожества.
Кто в Освенциме, к то в Катыни,
Всё одни и те же ничтожества.
Вот опять привычные гулы
Миномётов вон тех проигравших.
Я теперь напишу не уныло,
Эти дни будут памяти павших...