Вдова

К дороге домик маленький
Стоит, приткнувшись боком,
С прогнившею завалинкой,
Расхристанный, убогий.

Жила в том доме много лет
Бабуля, вся в морщинах,
Тут вы не встретите примет
Присутствия мужчины.


А быт здесь скуден и суров:
Вот огород  не полот,
И маленький запасец дров
С трудом уже наколот.

А в доме – фото на стене,
Не знали здесь портретов,
Убили мужа на войне,
Осталось – только это.

На снимке – с яблонь белый дым
Ей падает на плечи,
И он, любимый, молодым
Оставшийся навечно.

Как будто в тот далекий год
Судьбой  открыта дверца,
Она посмотрит и легко
Становится на сердце.

Ну разве думала она, 
что жизнь, как миг, промчится,
И, что кровавая война
В их двери постучится.

Судьбой даровано всего
Им три коротких ночки
И не осталось от него
Ни сына и ни дочки.

Так пусто в доме и вокруг,
Сбежала даже жалость,
Похоронила всех подруг,
Совсем одна осталась.

Услышит голоса, вздохнет:
«Вновь не ко мне, а мимо…»
Лишь ждет, что скоро позовет
Ее к себе любимый.