Все, что рождалось, но не сбылось,
Ночь за пазухой носит.
Осень приходит ровно к пяти,
Я просыпаюсь в восемь.
Будничный кофе (на дне – туман),
Миррой – еженедельник.
Дел на сегодня – всего пустяк:
Просто жить. Понедельник.
Утром будильник проспал звонок,
Лишь календарь-затворник
Листья роняет с проседью дней.
Кажется, будет вторник.
Шарф из ангоры. Клубится нить,
Путаясь в складках пледа.
Книги молчат о чем-то своем,
В буквах теряя среду.
Дней равнодушную цепь солю
Я четверговой солью.
Белый паяц танцует гавот
Между снегом и болью.
Традиционно – грог и коньяк,
Смех и Святое Слово.
В пятницу вешают всех собак –
Я выживаю. Снова.
В карты с субботой опять вничью,
Полночь – на дне стакана.
Хочется за три моря уплыть,
Впрочем, сойдет и ванна.
А в воскресенье маски мои
Сходят змеиной кожей.
Правда – на запад, рай – на восток.
Выбор совсем не сложен…
Все, что рождалось, но не сбылось...
© Copyright: Арина Жукова, 2015
Свидетельство о публикации №115013008640
Свидетельство о публикации №115013008640
Рецензии