Между первой и четвёртой

      Встрепенулась страницами книга
      словно крыльями вещая птица –
      в ней стихов моя первая лига,
      утверждённая мною, ютится.
      Создавал её потом и кровью
      (тьмы мурашек по телу бежали!) –
      было больно: с угрозой здоровью
      нужно по сердцу резать скрижали.
      Обещала стать слишком большою
      рана – так (не иначе!) и надо:
      был у рая блаженной душою, –
      ну, а телом – в преддверии ада:
      в голове – голосов миллионы,
      исцеления счастьем и горем, –
      мчались мыслей шальных галионы
      в шторме страшно рыдающим морем…
      … Троеперстье, зажавшее ручку,
      пишет, молится, портит бумагу, –
      получаю сильнейшую вздрючку –
      тёмной братии белому магу:
      вирши скачут как чёрные сотни,
      угрожая вселенским погромом,
      – их уже у меня восемьсот… Ни-
      кому не советую громом
      или молнией вдруг заиграться:
      бог не даст бесноватому снижку.
      Всё-то так, но приходится браться
      дописать и четвёртую книжку…