Лето рухнуло с пьедестала
(солнца золото в дней кулонах!) –
осень ставить просечки стала
зорь компостером на талонах
мне в туман и росы усладу –
в явь с оттенками хризолита, –
раньше не было с жаром сладу –
сень прохлады теперь излита.
Разукрасил леса художник,
где поёт краше менестрелей
соловей (птах святой? безбожник?).
с чудной магией дивных трелей –
вновь от счастья душа распухнет
(серой птичке легко поётся!).
– Только ночью она вдруг ухнет
выпью: жизнь не шампанским пьётся, –
лет мутняга – горька сивуха
под случайных удач закуску,
с пьяным шёпотом чьим-то в ухо,
что не будет от неба спуску:
не служу храмов новых злату –
и свечою, мол, не растаю.
Я не верю молитвы блату –
губ наивно не раскатаю…
Пьедестал
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115013004067
Свидетельство о публикации №115013004067
Рецензии