Этой дорогой, огнями такими
ехал я сорок тому уже лет,
были деревья поменьше, за ними
очень знакомо топился рассвет.
Лица похожие пили и спали,
сыпал эфира заниженный шум,
на переезде машины стояли,
и я записывал то, что пишу.
Сколько прибавить – ни мало, ни много
тем путешествиям этих же лет,
хватит ли мне, забирая в дорогу
вечного срока, неполный куплет?
2014
Свидетельство о публикации №115013002046