Затерянный будда

Я довольно явственный, как будто,
Вот, хожу, мол: куртка, сапоги...
А внутри укромно зреет будда!
(Это мягко сказано - внутри.)

О таком всё время забываешь:
То подрежет в сотый раз олень,
Или сам себя опять достанешь,
И пинаешь за тупую лень...

Вот и спишь, и видишь: это я же,
Паспорт, адрес, в зеркале очки...
Что еще сознание навяжет,
Чтоб и дальше спали дурачки?

Там на улице - январь терзает слякоть...
Кто кого терзает - не понять.
Впереди - обещанная старость
И долги, которых не отдать.

Что с собой возьму я? Осторожность
С безрассудством в связке? Где мой воз?
Те мечты в коробке "невозможность",
С надписью расплывшейся от слез?

Нежных чувств в пробирке сердца капли?
Армию солдатиков из слов?
Теплоты душевной - конопатить
Свой мирок от внешних сквозняков?

Быть собой... Ну нет, быть мной не круто!
Как в гробу - всё ясно обо мне.
Но внутри огромный млеет будда,
Улыбаясь детству и весне.

Тема была совсем неплохо развита авторами:
http://vk.com/wall-55506919_13167
.