От ветра сегодня холодно,
И плащ твой промок до нитки:
Твой зонт переехал утром
Какой-то «хороший мистер».
Эх, выпить бы чая с малиною,
Укрыться махровым пледом,
Не этой жизнью крысиною
Скрестись под свинцовым небом.
Зачем-то идешь вдоль площади,
Зачем-то в тупик свернула.
Как будто тебе лишь видимый
Знак смерти перешагнула.
Ушла из судьбы, сгустившейся
До желтой тени трамвая,
Ушла, красных бусин россыпи
На рельсах не оставляя.
Вернулась домой уставшая.
За ужином мать ворчала:
Промокла и сумку испачкала,
И зонт опять потеряла,
Как можно столь несуразною,
Нелепой такой родиться?
Отшутишься байкой смазано,
Компот допивая быстро.
Потом закроешься в комнате
Полночи писать конспекты,
А завтра продолжишь прерванный
Свой долгий побег от смерти
8
© Copyright: Августия Богданова, 2015
Свидетельство о публикации №115013010560
Свидетельство о публикации №115013010560
Рецензии