Свече – продрогшей - не хватило света:
ей, как и мне недоставало сил
дождаться дня и… наступленья лета,
и слов, что ты сто раз произносил.
Перемежая ледяные бусы,
в окно заглядывал декабрьский полумрак,
и ощущенье ледяного вкуса
сливалось с хриплым лаяньем собак.
Не доверяя - ни себе, ни прочим -
ждала сама, не ведая чего...
Быть может, чудо Новогодней ночи,
иль пьяный сон пришлёт ко мне его?
Но кто же спит? – Шапманское! Петарды!
Кто станет торопиться в этот час?
И скрип шагов, что отмечает звуки -
спешащие - не долетал до нас.
Всё кончено! - Вино в чужом бокале
искрится светом, смехом и теплом...
Моей свече не достаёт накала -
я замерла, к стеклу прижавшись лбом.
1995
Мишура… Запах хвои, ванили -
все торопятся в новый год!
А меня, видно, в старом забыли:
слишком пьян был и весел народ.
1995
Продрогшая свеча
© Copyright: Ольга Пустовалова, 2015
Свидетельство о публикации №115013010214
Свидетельство о публикации №115013010214
Рецензии