Родная глушь. Поля и колки,
В своем их сердце берегу…
Давно потерянной иголкой
Себя считаю я в стогу.
Нет никакой в этом бравады,
Хоть свою память ворошу…
Но вот в Неволино обратно
Я почему – то не спешу?!
Вопрос давно уже не праздный,
Не покупаю я билет…
В места, где был когда – то счастлив,
Того, что было, уже нет.
На свете мудрое лишь сердце
И как о нем тут не пиши…
Твердит: - Увидишь перелески,
Где спели в августе овсы?!
Хватает в жизни мне загадок,
Я звезд на небе не ловлю…
Признаюсь честно: - Но Упадок,
Я почему – то не люблю?!
Нет больше санитарной рубки,
В деревне торжествует газ...
Заглохли тропки до Прокутки,
Я в школу шел по ним не раз.
Речушка обмелела детства,
Она кустами заросла...
Не рвется больше мое сердце
Туда, где молодость прошла.
Фото Бориса Усольцева
Нет больше санитарной рубки
© Copyright: Валерий Пономарев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115012902091
Свидетельство о публикации №115012902091
Рецензии
