Сохнут сети, стихает море,
наработались всласть вполне,
чабрецом и полынью нагорий
пахнет ветер, припав к волне.
Он с рассветом к яйле вернётся,
посвежевший и терпкий, как йод,
он у карстового колодца
вновь до вечера отдохнёт.
И опять повторится действо –
ветер он! – не сидится ведь,
так порой к нам приходит детство,
не давая нам очерстветь.
Не давая погрязнуть в быте,
осаждая порой: не спеши! –
пропуская всё зло событий
через фильтр неспокойной души.
Смог редеет в просторах водных,
исчезает, как в дымке, баркас,
это дышит земля свободно,
потому что жалеет нас.
БРИЗ
© Copyright: Вячеслав Егиазаров 2, 2015
Свидетельство о публикации №115012900195
Свидетельство о публикации №115012900195
Рецензии