«А бедный конь руками машет,
То вытянется, как налим,
То снова восемь ног сверкают
В его блестящем животе».
(Николай Заболоцкий)
Полубезумство мной овладевает,
Благая весть с мучительной тоской,
Когда я Заболоцкого читаю,
Напитываясь каждою строкой.
Как можно так писать? Откуда эта смелость
Так размещать обычные слова,
Чтоб строчка, словно бритвою, задела
Мне сердце, не вспоров его едва?
Ответ в судьбе, лихой, несправедливой,
В лице коня, в столбцах, в мольбе куста,
Что он - поэт последнего розлива,
Серебряного века сирота.
Зароюсь, словно маленький, в подушку,
Приму стакан настойки на словах,
Чтоб мне во сне стучала колотушка,
И снилась лошадь о восьми ногах.
Н. а. заболоцкому
© Copyright: Борис Нестеренко, 2015
Свидетельство о публикации №115012901582
Свидетельство о публикации №115012901582
Рецензии