Поэт. И. Бродскому

Пусть стихи,
Пусть всего лишь стихи –
Ничего не останется более…
И поэт умирает вдали
От своей ощетиненной Родины.
Возвышаясь не в полный рост
Над веков ядовитой порослью,
Что, поэт, ты сюда принёс?
И с какой от нас скрытой корыстью?
Что, пиит, ты с собой унёс?
И какие сберёг пароли?
Видно жил ты, дурак, всерьёз.
Да, видно, больно тебя пороли.
Босиком по небес холмам,
По снежинкам январской метели
Привыкаешь бродить один
На любой, на любой параллели.
Где бы ни жил – живешь-то сам.
Чтоб ни делал – твоя работа…
Ах, поэт!...
                "Ах, всего лишь поэт –
                Так, бумаги транжир и марака.
                Что стихи? – не намазать  их даже на хлеб,
                Не замазать в окошках щели.
                И какой от них, в сущности, толк? –
                Так, одна маета не по теме.
                И поэт – он какой-то не тот, не такой,
                Как положено быть для поэта.
                И опять что-то в такт, да не так,
                Что-то ищет, но что же находит?
                Ах, поэтом ты стал!? Да не зря ль? –
                Подозрительная работа…"

Так всегда: от начала к концу
Изменяется смысл кардинально –
Поработало подсознанье,
Да со знаньем сознанье к нему.
Да, стихи,
Да, всего лишь стихи –
Ничего не останется более,
А поэт – состоянье души,
Вопреки состоянию Родины!