И угольки пусть догорают

Меня глаза на той картине поразили,
Той чистоты, и скромности, и глубины.
Во мне они все чувства пробудили,
Зажгли давно забытую любовь.

И я стремлюсь в чужую душу,
Без разрешения, которая близка мне.
За грубость ты меня прости,
Мне хочется писать тебе стихи.

Как гладь воды и взглядом не коснувшись
И стройный образ твой, как сон.
Пушистый белый кот, с тобой будет он.   
Мне кажется, что он слегка в тебя влюблен.

И угольки сгорают без остатка. Пепел.
И книгу я свою пишу. А может быть тебе?
Я жду чудес от мира, тайной, украдкой.
И сердца стук, твои шаги услышать в темноте. 

Надеяться и верить, ближе к солнцу
И путаться среди твоих волос.
Я утром нежно разбудил бы,
Провел по коже лепестками роз.

И двигая часы дыханьем, я просто ждал
И просто бы писал стихи.
Смотрел бы на тебя не отрываясь,
А ты спокойно сладко спи.

Я не хотел бы сон тревожить.
Я не хотел бы быть причиной слез.
Хочу я взять мечту, как птицу в руки,
Чтоб в жизни было больше радостных полос.

Побольше было бы признаний,
О несравненной красоте.
Чтобы я тебя берег от тайн
И угольки пусть догорают, во тьме.

Огонь в душе я точно сберегу
И будем мы с тобой на высоте.
Согрею пламенем, лишь пожелай
И чувства подарю я лишь тебе.