О попсе

Мне – мириады, а вам – пузыри,
Мне – метеоры, а вам – упыри.

Мне – ретроградство, небес красота.
Вам – современность, попса, пустота.

Мне – ослепительный белый полет.
Вам – почитание черных болот.

Замысел ваш – и хорош, и глубок:
К славе, наружу плывет пузырек –

Самоуверенный, юный пузырь…
А в пузыре том – эстрадный упырь...

Вот он поверхности смрадной достиг.
Спел. Поклонился. Застыл и затих.

И напряжен, и натянут, он ждет
Отклика мутной элиты болот.

Ряска и тина скандируют: «Вау!»,
Шепчут признания сонмища трав.

Даже оглохший и старенький смрад
Новому звучному голосу рад.

Но не согласен их царь – ветерок:
Дунул и крикнул: «Прощай, пузырек!

Как отвратительны песни твои!
Спел. Поклонился. – В забвенье плыви!

Вверх посмотри! Красота, небосвод…
Я – небожитель нездешних высот.

Вынесла вечность тебе приговор.
Мне поручил передать метеор

Бренному миру решенье суда.
Путь мой к тебе озаряла звезда.

Слушай со страхом, мгновенный пузырь!
С трепетом слушай, эстрадный упырь!

Полно, довольно! Ты песенку спел.
Вечность, увы, – только вечных удел.

Ты же – пустышка, позорище, нуль!..»
Вдруг пузырек добровольно… Буль-буль…

Нет пузыря. Утонул втихаря.
Нет упыря. Не дослушал… А зря!

Как же порою нужна глубина!
Как же отрадна порой тишина!

А над болотом смеется звезда:
«Вечность… Упырь… Пузырек… – Ерунда!».