Владимиру Высоцкому посвещается

               

                С веков минувших и тысячелетий,
                В священных рощах в отблеске костров,
                Певцу-бояну, взрослые и дети,
                Внимали о деяниях отцов.

                *  *   *
                Об искрах жизни и цветах познанья,
                О древних землях коих теперь нет,
                О будущих полётах созиданья,
                И в песнях тех, держался  Рода свет!

                *   *   *

                И в нашем веке наше поколенье,
                Внезапно вдруг услышали Того,
                Кто нам явился только нам мнгновенье,
                Жизнь в сорок два оборвалась его!

                *   *   *

                Но мир в сознаньи нашем повернулся,
                На триста шестьдесят когда он пел,
                А кое-кто мечтал чтоб не вернулся,
                Он из Парижа, чтобы там осел!

                *   *   *

                Но не был наш  Высоцкий "протестантом",
                Не поливал Россию за бугром,
                Он с дураками бился здесь, талантом,
                Не расстилаясь бархатным ковром.

                *   *   *

                Он новое принёс в кинематограф,
                Своей  игрой и песнями творил,
                Он "красным" был, и "белым", он географ,
                Себя он тратил не жалея сил.

                *   *   *

                И не было той темы для Володи,
                На кою б он, стихов не написал,
                От рыцарских баллад и до пародий,
                Жизнь от и до, людскую пролистал.

                *   *   *

                Как много он, хотел отдать народу,
                Как много фильмов, с ним могло бы быть,
                Но искромсали душу как природу,
                Те, чьи фамилии, судьбой дано забыть!


                27/Х11/2011.




                (2)

                Я впервые увидел Высоцкого,
                Уж не помню в котором кино,
                Не плакатно-партийного-плоского,
                А открывшего в мир мне окно.

                *   *   *
                Я не видел его театрального,
                Слишком мал был, и жил далеко,
                Но Жеглова его гениального,
                Помню с детства, да мало ль чего?

                *   *   *

                На балладах его исторических,
                Наше детство в "сраженьях" прошло,
                Луки-копья, мечи, всё отличное,
                Этим всем побеждали мы зло!

                *   *   *

                И от раза до раза прослушаны,
                Не скучнели баллады в ушах,
                И рвались мы к мечам, простодушные,
                Чтоб "погибнуть" со славой в глазах!

                *   *   *

                Так росли мы на строках о доблести,
                И в смешном понимая уж толк,
                И не знали взирая на отблески,
                Что он призван в небесный был полк!

                *   *   *

                Что ж теперь? на эстраде по-голому.
                Толь в конвульсиях, то ли в бреду,
                Что-то прыгает  нечто бесполое,
                Видно черти пируют в аду!

                *   *   *

                Но не даром вещали нам древние,
                Солнце грязью замазать нельзя,
                Спой же бард, про любовь нам про верную,
                У всех бардов такая стезя!


                27/Х11/2011.



               
                (3)

               
                Мне всегда было жаль, что он мало сыграл,
                Не давали сниматься, и баста!
                И плевки за спиной, в душу он получал,
                Злобно щерилась серая каста...

                *   *   *

                Выживали, давили из нашей страны,
                Были б рады чтоб там бы остался.
                Он держался и жил, силы пусть не равны,
                Он играл, пел и даже смеялся.

                *   *   *

                После строчек его, вспоминали бойцы,
                А не с ним ли бросались на танки?
                И клялись ветераны, когда-то юнцы,
                Что писать так не смог бы гражданский.

                *   *   *

                И в курилках бывало, что некто "травил",
                "Я с Володей сидел, гадом буду!"
                Правда этот затворнецкий, камерный пыл,
                Недоверьем попахивал всюду.

                *   *   *

                Даже те, кто по службе картинно кричал,
                Что Высоцкий тлетворный влиятель,
                На квартире бабинник негромко включал,
                Чтоб не "капнул" сосед и приятель.

                *   *   *

                Сколько мог бы ещё, он сыграть нам и спеть,
                Сколько образов выдал бы чистых,
                Если б он не сгорел, не ушёл умереть,
                Как артист, как поэт, очень быстро!...



                27/Х11/2011.