От отчаяния губы кусаю:
Пронесёт, или не пронесёт?!
Вот, летит, что-то неба касаясь…
Надоело мне это всё!
Психопатом придумана мода,
Замешать этот «бренд» на крови.
Не нужна мне такая свобода,
Что готова всё отравить.
На снегу капли крови, как маки.
Вот алтарь исчадию тьмы.
А где-то празднуют пир вурдалаки,
Страшный пир во время чумы.
Перепахан, расстрелян, изранен
Никому не нужный блок-пост.
А в награду за всё утром ранним
Скромный сельский, безлюдный погост.
Против смерти
© Copyright: Сергей Байок, 2015
Свидетельство о публикации №115012808253
Свидетельство о публикации №115012808253
Рецензии