Из гнева совести расти...

Из гнева совести расти,
Сжимать кулак и тихо плакать,
А небу говорить: «Прости!»
За блеск волос, глаза и мякоть…
Всего сокрытого. Лоза
Куда пробьётся мыслей точных
И подсознание, что за…,
Докрасит мир для встреч заочных.

Все невозможности причин
И неслучайности событий –
Мои условные врачи
От беспорядочных наитий.

Тот умер царь, что в голове,
Но, Бог разломленных скрижалей,
Как олову на серебре,
Чтобы её не обижали
Пообещай! Пускай тебе
Такие просьбы как пробелы
В моей неопытной судьбе
От прилипающей омелы.

Но я-то думаю, что клей,
Скрепляя строки для пространства,
Меня поселит вместе с ней
В тобой обещанное царство.

И если нужно умереть,
И вариантов больше нету,
Я постараюсь всё успеть
И перегнать причину эту
В пучину всю и глубину
Тобою посланных открытий.
И я бессовестно тону
Пытаясь только плыть к ней,

Пытаясь что-то завязать
Из размотавшегося клуба,
А, может, просто показать,
Что мне, как прежде, любо.