ИГЛА

Причина бед твоих в тебе самой!
Так в детстве мне моя внушала мама,
Характер непокорный зная мой,
Но я мотала головой упрямо
И делала все так, как захочу.
Я не желала жить благопристойно.
Узнать хотелось, что мне по плечу,
Что я могу перенести достойно
И не сломаться, сплетням вопреки?
Не сдавшись в плен больному малодушью,
Неслась в стремнине жизненной реки,
Спокойная к людскому равнодушью,
К ругне и хору липовых похвал,
К попыткам оттолкнуть меня с дороги...
А ОН меня в макушку целовал...
Вот, говорят, несправедливы боги,
А мой доныне носит на руках
И любит за упрямый мой характер.
Ни Иисус, ни Будда, ни Аллах
Указывают знаками фарватер,
А новый и неведомый мне Бог
И я почти готова к послушанью.
Я слизываю пыль с его сапог
И подчиняю мысль его сознанью.
Он образы менял уже не раз,
Его я узнавала по приметам
И по обрывкам необычных фраз,
Присущих только истинным поэтам.
Увидеть не дано его лица,
Ведь пассажиров не пускают в рубку.
Иглой на острие его шприца
Ввожу раствор под жизни мини юбку.

Причина бед моих во мне самой,
Но удовлетворенья тоже много.
Хочу вернуться я к себе домой,
Чтоб замереть навек в объятьях Бога.