Город, которого нет...

Ночь...и луна...опять хмельная голова,
Болит противно от бессмысленных мечтаний...
Лаская взгляд, переливается Нева,
Преобразуя город в сотни очертаний.

Вид улиц так привычен и суров,
Куда не глянь, повсюду стены и заборы,
Шеренги электрических столбов,
Стоят по флангам, образуя коридоры.

Я вижу свет, такой далекий и манящий,
Как огонек во тьме заманчиво горит...
Он говорит со мной, как будто говорящий,
Зовет меня...так громко... и молчит.

Должно быть, там стоит обычный город,
Возможно, вовсе от других не отличим...
Там каждый в мире был когда-то молод,
Когда-то был влюбленным и любим.

Там нет беды и лица светятся от счастья,
И чаша жизни наслаждения полна...
И все же не могу никак понять я...
Ведь должен город быть, коль есть страна...

О, как болит невыносимо голова...
Но я иду вперед, сменив дорогу полем...
Моя душа, как сумасшедшая вдова,
Закрывшись в спальне, топит горе алкоголем...

Ах, город...как далек ты от меня...
Зовешь меня в ночи, а сам уходишь...
Укладом жизни, красотой своей маня,
Меня зовешь...ну а кого-то сам приводишь...

И вот опять...уже в руках шальная боль...
Сижу один, проснувшись в комнате без света...
А на столе почти допитый алкоголь...
И лишь истлевшая до фильтра сигарета...