Талант затоптан суетой
до дара, до способности,
затюкан гиблой маетой
у казни места лобности:
там солнца сдобный колобок
от туч-лисиц скрывается,
а лет мотается клубок,
где нитка обрывается,
дней надоевший хруст галет
с отрыжкою котлетами,
мороз – в колоде зим валет,
духовки пекло летами…
Бьёт сибарит спесивый – вкус –
своими заморочками:
вирш – комариный мой укус,
что колет ухо строчками
Пишу… И, чую, – не смогу
от рифм уже отделаться:
я словно сдался в плен врагу, –
предавший круги дел отца, –
он плотник был, любил топор –
всё кепку метил щепками…
– Мне ж до каких сушить-то пор
мозг, – сжав стихов прищепками?..
Стихов мои прищепки
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115012802967
Свидетельство о публикации №115012802967
Рецензии