Мне говорят, что я кухарил
И был солдатом у плиты
А с автоматом, то что шпарил
Деньки такие не видны.
Не выносил, и с поля боя
Своих товарищей солдат
Здесь у кого то пароноя
Словами подвиг наш чернят.
Всегда находятся шакалы
Которым нечего сказать
Подымем братцы мы бокалы
Нас помнит Родина, и мать.
За землю эту воевали
За жизнь прекрасную людей
Лишь еденицы вякать стали
Которых нет в стране дурней.
Пусть говорят
© Copyright: Александр Обушинский, 2015
Свидетельство о публикации №115012802476
Свидетельство о публикации №115012802476
Рецензии