Ты о ней не грусти - она призрак.
Слишком ценит полет и свободу.
Путь луны ей сознательно избран,
И жить хочет подобно рапсоду.
Ты о ней не мечтай - она иней,
Что исчезнет от жарких шептаний.
Служит розе-мечте своей синей,
И не хочет случайных признаний.
Так похожа на куклу из воска,
Белоснежен муслин её платья.
Любит книги, как снег эскимоска,
Верит в духов и силу заклятья.
Её дом, словно сад из цветов,
В сердце много запрятанных комнат.
Все их стены из тонких холстов
Преходящие образы помнят.
Ты её не люби - она вила,
Что-то пишет на тихой воде.
А в зрачках - то ли жизнь, то могила...
Что найдешь ты на той стороне?
28.01.2015
Вила
© Copyright: Нина Пунтус, 2015
Свидетельство о публикации №115012812020
Свидетельство о публикации №115012812020
Рецензии
