Стены белые-мысли чёрные,
огалтелые дни минорные.
В тишине полусонных бредней,
святотатствуя перед обедней.
Лихо кубарем с горки катится,
жизнь степенная быстро тратится.
Хоть с три короба есть вроде времени,
а неверие бьёт по темени.
Расшибая лоб не молясь об пол,
в грудь осиновый загоняя кол.
Проще даже умолишённому,
подадут всегда прокажённому.
И не нужно уже загонять коней,
торопиться жить на потребу дней.
Так в уныние тёмном спрятаться,
не сражаться,не петь,не свататься.
В мракобесии раствориться,
чтоб потом пред собой повиниться.
Голову повинную меч не станет сечь,
а ведь ей пора бы покатиться с плеч.
Ни к чему уже то пустое чело,
что неумно себе без конца врало.
Бремя совести сдюжить тяжело,
и тринадцатое поменять число.
Расставляя всё по своим местам,
дань спокойно отдать собственным врагам.
Психоз
© Copyright: Андрей Крутиков, 2015
Свидетельство о публикации №115012709072
Свидетельство о публикации №115012709072
Рецензии
