Эмигрантская

В полумраке играют гитара и скрипка
Средь Парижа России небольшой уголок.
На губах появилась и застыла улыбка,
Черный ствол револьвера обжигает висок.

Ну, не надо истерик, Вы же не гимназистка.
Револьвер уберите, к черту штабс-капитан.
Да не плачьте Вы право, Вы в слезах как курсистка
А налейте-ка лучше, пополнее стакан.

Не для этого мерзли мы в холодных окопах,
Наши редкие цепи, поднимая в штыки.
Что Вы штабс-капитан, неужель Вам охота
Так вот глупо погибнуть от своей же руки.

Мы Россию покинув, грузились в вагоны,
Но назад мы вернемся, еще дайте срок.
Пока есть на плечах золотые погоны
И вот этот России небольшой уголок.

А быть может, Вы правы, нам назад нет дороги.
И зачем нам Россия, где распяли Христа.
Дым сгоревших усадеб, чувство вечной тревоги.
Злые, жгучие слезы, купола без креста.

В полумраке играют гитара и скрипка
Средь Парижа России небольшой уголок.
Слишком долгой и жалкой, получилась улыбка,
Что ж Вы штабс-капитан, нажимайте курок.