реквием

Маме бы не понравилась эта моя идея
свой самый большой талант с руки обратить в порок,
обменять слова на жидкость и порошок,
на того, кто будет руки мои лелеять,
Шептать в ложбинку между грудей -
Что во мне отыскан всей жизни смысл,
и будто я первая из людей,
кто сумел понять его бурю мыслей.

Мама бы попыталась меня спасти,
от этих трагедий от этого пафоса, вздора,
стала бы светом во тьме моего коридора,
к которому я, по уму, буду дОлжной идти.
Только разве упавший на дно всех семи наслаждений,
по собственной воле душу свою отдавший,
позабывший о боге и ценность свою разменявший -
нуждается в помощи чьей-то и жаждет спасенья?

Нет. Этим выгоревшим до тла,
озарившим небесный свод божественным пламенем,
в ком вместо сияния глаз его - дымно смолит зола,
осталось одно - обернуть себя саваном-знаменем
и долюбить себя в строчках у первого встречного,
и расплескать себя в чьих-то темнеющих красках,
отдать свои лица актерам на новые маски,
после себя оставить историю вечную.

Все это пакость, рожденная чистотой,
все это ложь, истоки берущая в правде,
все это бунт - чьим родителем стал покой.
Все это я - порождение строгой матери.
Мама, такие как я ищут новой битвы,
не покончивши с тем, что они затевали в начале.
Ты прости мне, что вскоре голос твоей молитвы
не пересилит реквиема звучание.