А на утро...

 

Дверью, будто бы ладошкой,
дом помашет мне: «Пока!», –
что-то «скрипнет» на дорожку
добрым «скрипом» старика.

Как Всевидящее Око,
неусыпно будет он
отражать глазами окон
пролетающих ворон.

Целый день, борясь с дремотой,
дом ушедших будет ждать:
что за мёд там  на работе? –
дому это не понять.

…Ждёт-пождёт с утра до ночи –
загуляли что ль они? –
ждать их больше нету мочи,
коли ждёшь – длиннее дни.

Наконец-то он дождался,
тех, кого хранил и грел,
кто вернуться обещался –
закрутился в сонме дел.

То не печка задымила,
то не выпала роса, –
то на окна накатила,
навернулась вдруг слеза. 

Дом на радостях от встречи
не сдержался – годы всё ж…
Встречи всё на свете лечат,
расставанья – острый нож.

А на утро… Нету мочи…
он остыть-то не успел…
пятаки на ясны очи…
чтобы вслед им не глядел:

окна вмиг заколотили,
словно гроб, а сверху крест!
И куда-то укатили
от родных, от отчих мест…

…Смотрит дом мой на соседа,
и вздыхает, словно дед.
Он боится, что отседа
я уеду, как сосед.