Осенью под опадающей листвой,
Гриб стоит с коричневой головой
Он стойко переносит тяжести гнёт,
И выглядывая оттуда, к себе путника зовёт
Усталого путника, что по лесу идёт.
Весь плащ от росы промок,
И уже под ноги рассеянно глядит
Собрал он грибов, столько сколько смог.
Последнюю добычу не видит грибник.
В светло-серых глазах
Мелькают трава, листва и старые пни.
Как говорят, нет правды в ногах.
Лес зовёт, садись, посиди, отдохни
Но нет продолжает он по тропе идти,
Что бы его, тот заветный царь-гриб найти.
Он где то скрывается,тихо стоит,
Листвою накрылся и мудро молчит
Но вот над грибом разлетелась листва,
И солнце осветило тёмный уголок.
К нему потянулась путника рука.
Полёт в воздухе и всё, в кузовок.
Довольный грибник домою вернулся.
Разложил свою добычу на столе
Тихо в усы он улыбнулся,
И боровика положил во главе.
Тихая охота
© Copyright: Максут Мукашев, 2015
Свидетельство о публикации №115012704170
Свидетельство о публикации №115012704170
Рецензии
