Пахарь

От работы дохнут кони.
Я - не пахарь и не жнец.
Не сияю на иконе
Стиля, просто сорванец.
На печи пеку стишата
Для Поэтов из толпы.
Мой авторитет расшатан,
Приложили плуг столпы.
Некий Вова из народа
Похвалил за лёгкий слог.
Отдохнёт на мне природа,
Если так захочет Бог.
Но ему я тем любезен,
Что тщеславия лишён.
Я народу интересен
Тем, что так раскрепощён,
Что никто меня не может
Снова в рамки заключить.
Инородный я, о, Боже!
Не пахать хочу, - строчить...
Знаешь, лучшего портного
Не найти тебе, мой Свет!
Подтвердит тебе и Вова,
Новоявленный Поэт
Из народа, пашет, пашет,
Кровь чернильная в полях.
Даже в хрониках Акаши
Есть его астральный шлях.
Генеральному Поэту
Честь готов отдать, но он
Любит Музу, странно это,
Не иначе, эпигон.
И стою я в бескозырке,
Приложив ладонь к башке.
Орден из картона к дырке
На сомнительном стишке.
Напишу ишшо я много
Вове всякой ерунды.
Номинированный Богом
На эдемские сады.
Ев немеряно в тех кущах,
Восхитительных плодов.
Я - эдемский, Всемогущий,
Языком молоть готов!
Мне бы Каина Поэта
Для интриги, чтобы он
Порешил пером эстета,
Пошатнув эдемский трон.
Вове брошу я перчатку,
Не поднимет, удавлюсь.
Трон Адама шибко шаткий,
Не на Муз, а Ев молюсь.
Полигамен Сантиметров,
Язычок, что помело.
Но за то и любят мэтры,
Да и Музы, как назло.
Борозды я не испорчу
Графоманией своей.
Я Поэтам рожи корчу,
Чтоб пахалось веселей... -:)

Леонид Шупрович   30.01.2015 21:17   •   Заявить о нарушении