Небесные птицы. Цикл стихов

              Небесные птицы


              Пункт назначения

                19 января 2015г.
Посиневшие вздувшиеся вены-
Это наши дороги среди замерзших снегов побелевшей кожи,
Отражающиеся в матрице космоса.
Там сконцентрированы  ирония и гримасы   обыденной  жизни.
 Кто-то  бежит по морозу без шапки, в ветровке,
Стараясь приблизить весну.
Другие трутся друг о друга, словно сигареты в пачке.
Ох, уж этот дефицит общения.
А что мы? Небесные птицы  неизвестной  породы.
Улетели куда-то от приступов неминуемой хандры,
Прячемся   под  собственными крылышками  от грустных минут.
Пытаемся родить  гламурный  восход, вцепившись алыми
Наманикюренными   коготками в проносящиеся облака.
Мы  стремимся  построить  личный рай, но почему в нем так холодно?
Птицы любят ходить по краю ущелья между домами.
Люди построили горы собственных высоток и
Называют их спальными районами.
Да, действительно здесь засыпает все: мечты, надежды, мысли,
Замирает движение.
Неумеющие летать, упакуйте  свою   усталость, пессимизм и мизантропию  в  конверт и отправьте с почтовыми голубями.
Пункт  назначения - жизнь.

                Светофор
                26 января 2015г.

Дорога в бесконечность не раскрывает своих  секретов,
Как и одинокий трамвай не расскажет о себе.
Окна  его вагонов заклеены  иллюстрациями
Из гламурных журналов, чтобы пассажиры не видели жизни, той,
Где  много белых красок, маленьких точек и углов.
Как несправедливо, когда одним очки и корсет,
А другим: пошел вон...
Толпой  стоим и ждем своего сигнала на светофоре.
Перед нами путь без дороги и правил,
Где лоцманом  выступает туман.
Дальтоники по рождению, можем лишь уповать на чудо.
Жестоко, но мир поделился на тех, кто едет в трамвае,
Кто его дожидается и на тех, к кому  тот  никогда не придет.
                II
 Ты человек-трамвай, считающий себя везунчиком.
Твои рельсы уже проложены, а маршрут обозначен  навигатором .
Запраграммированное  благополучие сносит  крышу.
Сумасшедшая скука черной кошкой  рвет твои джинсы.
Таких  кэпчиков я бы расстреливала в детстве из рогатки.
Тебя пока принимают за своего по умному взгляду,
По аристократическому профилю и тонким манерам.
Я и ты, ты и я, но мы уже разные.
Сегодня в тренде быть грубым и непредсказуемым.
Трэш метал  и черный цвет задают  новые координаты.
                III
Ночной трамвай удавом перекрывает дыхание. Вагоны  гремят, словно железные цепи, ищущие жертву.
Я - бунтарь ,  сопротивляюсь чужой  воле.
Не хочу, чтобы  кислород подавали  дозами и заставляли  радоваться  пустоте.  Требую  пестроты и многоликости.
От груза воспоминаний  немеют  пальцы .
Когда  предает друг, то в силуэте окна  видится крест,
Если  предаешь сам, в   твоем театре  теней появляется новый персонаж-
Горбатый карлик, позвякивающий тридцатью сребрениками.
Брр, декабрь, холодно. Осень умчалась  в ночном  трамвае .
Уставшие  листья рыдают на моих запястьях.
Гляжу,  трамвай   летит уже с разбитыми стеклами.
Верю, он не хочет быть варваром.
Его ноги-колеса стремятся стать квадратами и найти удобную обувь,
Глаза-фары  стараются  осветить неисповедимые пути.
А руки-рельсы мечтают  соединить ладони.
 


     Начисто

                20.02.2015г.
Начисто, напрочь  продымилась комната
Пожарищами из телеэкрана.
Стреляными гильзами  пальцев перебираем прошлое.
Его запах  остался в старых пожелтевших газетах времен
Интернационального долга в Афганистане.
Мимо нас проходит время шаркающей походкой,
Мелкими шажками, отсчитывая затянувшиеся мгновения.
Здесь концентрируется липкая  политика,
Похожая на жженый сахар:  усладу для
Наивных простаков, верящих в непогрешимость государства.
Посмотри, патриот, в твоем  цветочном горшке  растет  пистолет.
Его черный  холодный зрачок в поисках горящего молодого сердца.
Только  живые цветы познают силу солнца.
Дети, взрослея,   чувствуют  глубину слова мир.
Для кого-то государство начинается в кабинете директора,
А для большинства на праздничном параде.
В многоточиях  исчезает  точка отсчета,
Также как в  буквах теряются слова,
А в  потоках слов тонут мысли.
Мир без мысли -это уже война.
Она приходит неожиданно, без приглашения,
Но мы сами накликали ее своим черно-белым мышлением,
Привычкой  делить всех  на чужих и своих.
И тогда бедная Родина никуда не может спрятаться от
Назойливой приставки "У", которая ползает повсюду,
Грязно ругается и хихикает.

        Шипы. Посвящается Борису Немцову
                3 марта 2015г.
    
Потеряв внутренний компас, люди ходят задом наперед:
С  юга вместо птиц  летят  страшные кадры из интернета,
Запад  кусается  санкциями.   Север напоминает о ледниковом периоде.
Восток   хитро   ухмыляется,  скрывая клыки  дракона.
Время спряталось в ДНК, как в бомбоубежище. 
Только весна может сломать бездушные  стены.
Но стрелки  часов остановились, и секунды рассыпались на мосту.
Ты ждешь чуда от будущего, а оно застыло  алыми розами,
В которых нет ни страсти, ни ярости, а только скорбь.
Красно-кровавые кремлевские стены не выпускают наши души
Из темного средневековья. Здесь толпу  объединяет не жизнь, а смерть
Под гомерический хохот тиранов и самодержцев.
Наши сердца прорастают шипами, а март диктует новое время.
Дороги назад нет, мосты сожжены печальными цветами.


                Лунный город

                16 марта 2015г.
Ночами ты уходишь из дома,
Считая количество обид за день, а не звезд над головой.
В этот час  город    мажется  черной тушью,
Причисляя себя к готам.
Порадуй его треш -металлом из своего планшета.
Пусть эти звуки насилуют  асфальт и напряженный  уличный пейзаж.
Когда-то  здесь жил  лунный город, окутанный романтикой,
А его  жители  не встречали друг друга  криминальными гримасами.
Ныне на луну воют лишь собаки во дворах,
Вырывая из цепочек ДНК своего полузабытого предка.
В такие мгновения строки сами  бегут
По страницам  твоей поэтической тетради,
Что рыдает, напуганная поступью нового поколения.
               

            Нимфетка-весна

                16 марта 2015г.
В поэтическом подвале Леха Никонов
Швырял в публику бродячими рифмами.
На улице голуби, потеряв голову,  метались словно молекулы,
Путая небо с его отражением в лужах
Растаявшего мартовского снега.
После концерта зрители, словно  таблетки  из пузырька,
Высыпались в обдолбанную  ночь.
Только одна девица то ли спьяну, или просто так
Вдруг отчаянно  заголосила, мол,  она не птица, 
И не может  перьями-парусами
Поймать кайф рваного ветра. А что случилось?
Нимфетка-весна, наслушавшись поэта,
Начала  свой гормональный  майдан.

     Единоликая страна

                20 марта 2015г.

Единый механизм штампует людей по госту, превращая в буквы.
Толпа на площадях становится  восторженным слоганом,
И факелами пробивает себе дорогу к миражам.
Неумолимый  конвейер    лязгает  беспрерывно,
Сменяя поколение за поколением, сминая индивидуальность,
Клонируя серость и обыденность.
Подобно отрубленным головам с эшафота,  в мусорную корзину  падают  человеческие судьбы,  принципы и убеждения.
Вот это была чья-то Мечта. 
Теперь она похожа на обертку от импортного кекса .
 А здесь  валяется  испачканная  и смятая, словно носовой платок,  Надежда,
Рядом - клочки  потерянной  Веры.
Среди отбросов  пригорюнились  поруганная Любовь и оплеванная Доброта.
Все  перерабатывает неуемный  желудок   единоликой  страны.
Увы,  обездоленным  потомкам не достучаться до мира и покоя,
Согласия и диалога . У них не спрашивали разрешения,
Когда запускали эту безумную  индустрию.
Ты  радуешься движению?  Напрасно.  Оно  затягивает   не вперед, а назад.
Бездушная  механика  не имеет  ни карт,  ни  компаса.
Ее  пространство, ориентированное  по наитию  на  Восток,
Обозначено  красными флажками  среди белых  снегов под синим небом.
Всякий раз идем на восход, а оказываемся  на закате в ватниках и пилотках.
Только глаза-снежинки , падая из космической бездны,
Печально глядят на  танцы  бешеных шестеренок.


  Улица убитой мечты
                28 марта 2015г.

Теряя и находя, умирая и рождаясь, мой город застыл и замерз.
Кашлем  туберкулезных  автомобилей  он,
Хозяин шоссейных артерий, заглушает  песни весенних птиц.
Все замкнулось: зажигаются и гаснут фонари,
Как глаза наркомана перед дозой и после;
Траурный вечер,  плачущее  утро, взбесившийся день.
Вижу клетку, в которой мечутся материальные точки по имени обыватели.
Город залез под облако, поливающее  меня дождем.
Я пристально всматриваюсь в  глаза бетонных  чудовищ
И ставлю диагноз- урбанизация.
Это  неизлечимая болезнь,  а потому   асфальтовое сердце города  слезится.
Беспомощная  сгорбленная  деревянная Самара   стоит  на коленях
И молится  своему небесному покровителю:"Упаси нас, Святой Алексий".
Призраки былых  жизней уходят под землю и стираются из памяти.
А как же жители? Выбрали дорогу демонов,
Так теперь поздно в церковь бежать и свечку ставить.
Мой город прощается с каждой улицей убитой мечты.
 
         

      Расшифровывая узоры

                30 марта 2015г.

Наши   тени как отпечатки пальцев
Остались   на разных материках.
Расшифровывая  их узоры,  можно    отыскать   тебя и меня.
 Мы   словно  деревья  живем и  общаемся  как умеем,
 Целуем    землю  корнями,  надеясь  стать выше.
Ты  прописан  в городе  с ником  Мечта.
Я же в бескрайнем   океане  среди бурь и штормов .
Ночью моя кровать становится яхтой, а простыня парусом.
Смотрю вдаль  и ищу свой  фьорд.
Однако  ты врываешься в мой круиз и  стучишься  в  сон как в дверь,
Чтобы  нашептать   про райских птиц и чудеса.
Зачем мне сказки, в которые ты сам не веришь?
Я  тебя не приручала.
Одиночество  повесило  твой поводок   на спинку этого  стула,
Что рядом со мной.
Странно, но случайность тоже бывает капитаном.


                В приступах смеха

                31 марта 2015г.
Мы живем под флагом шопинга.
Вот несутся  бабы, сиськами вперед, бешеные как иномарки.
Вместо глаз - пластиковые карты,
Под крашеными волосами - скидки и акции.
Мужики, удовлетворяя прихоти метелок, стареют,
Становясь  похожими на высохшие сперматозоиды.
Истина стала бомжихой и  просит милостыню у перехода.
Правда сошла с ума и сидит в дурке.
Глядя на  дерганье силуэтов, ты  корчишься в приступах смеха,
Значит твои ребра  опять стали  острыми ножами,
Режущими неприкаянную душу.
Стоит ли веселиться, когда ломают деревья и волю,
Сжигают книги и надежды?
Считая себя мерой всех вещей,
Ты уверенно собираешь пазлы собственной судьбы,
Но на слове "добро" коробка оказывается  пустой.
В магазине с названием "Успех" опять контрафакт.