Мелочный пепел седых городов,
Сгнившая пыль знамя свободы,
Грязь из-под шпал змий-поездов,
Сажа огня, сжёгшего годы.
Копоть без смысла, воспоминанья,
Слово сжигает оковами время,
Заново создав в пути мирозданья
Новые старые черные звенья.
И копошеньем, до неприличия мелким,
Сходясь и ползая по обожженному лесу,
Люди в ветвях как мертвые белки
Среди проблем придают значение весу.
Я, палачом и искусным поваром,
Над ними стою с ножом послушно.
Выбирая для экзотической кухни
Тех, чей мир можно было бы слушать.
Он, в большинстве своем, плосок и гадок,
Не поражает разнообразьем.
Но, среди белок, на солнцепеке лежалых,
Я могу откопать применимую фразу.
Я не забываю, меня тоже помнят
Как палача, поднявшего знамя.
Казнящего нужных, но неприятных,
Под копирку слитых пушистых зазнаев.
Пушистые белки сажи
© Copyright: Муха Маяковского, 2015
Свидетельство о публикации №115012712008
Свидетельство о публикации №115012712008
Рецензии