Дорога белая. На афишах истлели года

На афишах истлели года,
это, кажется, было всегда:
затекает под плиты вода,
и песок не схоронит следа.
Кто-то ищет защиты от гроз,
кто-то ждет облегченья от слез.
Неизменно, как свет и вода,
это, кажется, будет всегда.
Где источник – не знал, но искал,
по пескам раскаленным скакал,
от жары изнывал, но летел,
это было первейшим из дел.
Вспомнив вдруг о Гюго и Дега,
я жалел, что так жизнь недолга,
что, бывает, ее всю почти
поистратишь на поиск пути.
Первый жест человека зарос
миллионами слов и заноз,
но в душе, в глубине, далеко
бьется сердце больное его.
Просыпаясь под грохот звонка
и узрев белизну потолка,
вспоминаешь заботы на день,
их привычную светотень.
И когда, жизни смяв круговерть,
на зубах ощутив даже смерть,
будешь волен над волей своей,
сердце дергается все больней,
упадет вдруг в бессилье рука,
верный глаз обметает тоска.
Почему же тогда человек
столько времени тратит на бег!