Дорога белая. Птица-Весна

Моя Весна
грустна.
Качаясь на деревьях
в усталых бледных перьях,
отходит ото сна.
Летит к ней не спеша,
скорбящей о потерях,
уж ни во что не веря,
летальная душа.
Вместилище нуждой заселено.
Душа в него заходит лишь во снах,
чтоб растворить забитое окно
и улететь, оставив боль и страх.
В холодный сумрак истекает сок
из раны, беспричинной, как обряд.
Упившимся, быть может, невдомек –
из раны вытекает только яд.
Моя Весна
полна
недугом и бессильем,
когда ее насильно
румянят докрасна.
Придет ее черед –
невольник иль избранник,
наместник или странник
приют в душе найдет.
Но верности его доверья нет.
Что длится дольше, сон иль пробужденье?
Ты не получишь никогда ответ –
всегда в нем будет горечь и сомненье.
Расстанется.
Но вновь его приход
ты будешь ожидать холодной ночью.
Однообразен вечности полет,
но ничего иного ты не хочешь.
Зеленого листа
преддверие желанно –
в измене этой странной
моя Весна чиста.