Из этой самой суеты,
из этих проклятых часов
в очередях
косилась ты,
как стрелка на шкале весов.
Мой каждый случай,
мелкий шаг
измеришь на своей руке.
Я, на чужой сбиваясь такт,
терял ответ,
где свет, где тень.
Я слышал смех издалека
в тиши вечерних фонарей,
в тот миг хотел умерить шаг,
но почему-то шел быстрей.
Привычный ритм вдруг изменить
желалось больше всех наград,
но невозможно отступить
так, чтобы не было утрат,
которых годы не забыть,
и новых встреч бледнее свет.
Себя непросто убедить,
что лучших можно ждать примет.
Дорога белая. Из этой самой суеты
© Copyright: Александр Крутеев, 2015
Свидетельство о публикации №115012711336
Свидетельство о публикации №115012711336
Рецензии