Все лепишь себя из чего-то подобного глине,
однако не столь очевидно его существо.
Ты словно Пикассо, а может быть даже Челинни
и все же, иных категорий творенье твое.
Уж ты на пределе, а может быть только в начале.
Ты вдохновеньем ведом или злостью томим.
Пыхтишь над своим веществом как Демут-Малиновский.
От внутренних войн разлетаются сколы и дым.
Ты борешься то за свободу, то за усталость.
То наступают сомненья, то твердо решим.
И буд-то в тебе от раба ничего не осталось,
ан, нет - на условностях, правилах выстроен Мир.
В поиске истины, как и Джованни Бернини,
манифестируешь - "Честность, даешь, и добро!"
Ты ищешь отдушину, как и другие такие.
Кто в бегство подался, кто захлебнулся семьей.
А ты вот заделался скульптором - строишь и пилишь,
кромсаешь без жалости личность свою и нутро.
Как долго еще? И сколько себе насулил ты?
Когда завершишь ты творенье свое?
Все лепишь себя
© Copyright: Тепличный Тюльпан, 2015
Свидетельство о публикации №115012701102
Свидетельство о публикации №115012701102
Рецензии