А знаешь, родная, думать это очень вредно,
Уж лучше пусть голова наполнена будет бредом,
К новым победам идти ради любви,
Писать стихи чернилами из собственной крови...
Эту кровь со слезами мешает ветер,
Но даже он, увы, мне не ответит...
Знаю, мужчинам не свойственно плакать,
Лишь осенний дождь по крыше будет капать...
Холодно на улице, а я стою без шапки,
Пытаясь убедить себя, как-будто все в порядке!
Играю в прятки с собственной болью,
Заменяя истину весьма фальшивой ролью...
Родная, думать - это вредно...
© Copyright: Михаил Темный Шут Белов, 2015
Свидетельство о публикации №115012609227
Свидетельство о публикации №115012609227
Рецензии