Отчего-то все поэты плачут,
Рвут рубахи или водку пьют.
Видно душу ищут, не иначе,
Чтоб создать ей в конуре уют
.
А душа не хочет, как собака
Возле будки бегать на цепи.
Вырвется на волюшку, однако,
Хоть крючком за тело зацепи
.
Улетит на поиски покоя,
Чтобы от поэта отдохнуть.
Это же создание такое,
Может в никуда проложить путь.
Он шальной, а может быть шальная,
Пол не важен, есть у всех заскок.
Манит их стезя совсем иная.
Всё равно, на юг или восток.
Беспокойства зуд с рождения вклеен,
Может вложен тем, кто в небесах.
Трудно им явиться на молебен,
Их дела не взвесить на весах.
Зло не терпят, им претит богатство.
Стихотворцы в принципе бедны.
Одиночки, даже среди братства.
От того и в массе не видны.
Юмор есть и доля правды
© Copyright: Федоровцев Анатолий, 2015
Свидетельство о публикации №115012606044
Свидетельство о публикации №115012606044
Рецензии