То осень случится, то снова весна.
И след в никуда заметёт злая вьюга.
Мы выпьем бокал свой за встречу до дна,
Но больше не встретим друг друга.
А если и встретим – то мимо пройдём,
В ином измерении лица иные.
Ты солнцем свети, а я буду дождём...
А может, мы станем - как скалы седые.
Возможно, что кто-то умнее других,
Сумел накопить втихаря на надгробие.
Но в гроб не положишь дворцов дорогих,
Иль что-то – на их подобие.
Лишь имя оставит на память иной,
Оно на устах поколения.
Мы к смерти идём всё дорогой одной,
Но помнят не всех, к сожалению.
А помнят обычно добра семена,
Которые вовремя в почву и брошены.
Так будет, как было во все времена:
Нас помнят за что-то хорошее.
Мы все родились и умрём как-нибудь...
А травы взойдут, и сады вновь распустятся.
И будет сиять в небесах Млечный Путь,
И некто, гадая, над выбором мучиться.
Выбор
© Copyright: Михаил Курило, 2015
Свидетельство о публикации №115012603500
Свидетельство о публикации №115012603500
Рецензии