Шахматное

«If the doors of perception were cleansed, every thing would appear to man as it is: infinite»
William Blake

                ***
В начале Слово. Скрипит душа, и страшно сделать последний шаг. Под ноги сыплется неба ржа –
Пора, не скользко.
Из глаз исчезли тоска и страх. Руки костлявой державный взмах. Король беспечно идёт под шах.
Один, нет войска.

Он помнит первый, сожжённый, Рим и сладкий, приторно-сладкий, дым, мечты скрывающий чёрный грим
На лицах… Тени,
Одни лишь тени бредут за ним. Он знает то, что непобедим, он вышиб клином сомнений клин
Иных сомнений.

У земляничных полей свой яд, кто выпил, тот не рискнёт назад, туда, где мысли всегда звенят –
Июльский иней,
Бездонных ям бесконечен ряд, ласкает звёзды безумных взгляд, где всё едино, что рай, что ад.
Смерть в середине –

Хрипит, распятый во сне, пророк. Он, расплетая луны клубок, желаний боль возвращает в бок
Холодный, левый,
Читает письма, где, между строк, всему указан был точный срок, где чувства копятся глупо, впрок,
От королевы.

Не ржа, но истина льёт с небес – кровь тех, кто выбрал Париж без месс. Он застывает небрит и трезв
Дверей всех между…
Пророк, проснувшись, поел – воскрес, сказал – Хреново сомнений без в местах, где Слово имеет вес.
Конец.
Надежда?