Эта война...

Эта война – инструмент неземного мастера:
Служит ему зубилом, иглой, ножами,
С легкостью режет лишнее, обнажая
То, что уже за рамками всякой власти.

Что остается, если убрать условности?
Если уже отрезано все, что можно?
Если не то что одежды нет, даже кожи?
Все открывают сердца ему, поголовно.

Скульптор глядит на душу твою с сомнением,
Взвесив в ладони скальпель с блестящим краем.
Нет, он с тобой ни капельки не играет,
Он настоящее ищет с безумством гения.

Если увидит, то будет хуже – процесс болезнен.
Можешь кричать и плакаться, сколько влезет,
Если не выйдешь живым из-под острых лезвий,
Утешь себя тем, что жертва не бесполезна.

Когда говорят, что герои – мы все, не верьте.
В мире не так уж много гранитных судеб -
Меньше, чем наглых воров и продажных судей,
Но только они смогут нас уберечь от смерти.

Те, кто сквозь боль и страх свой проносят веру,
Те, кто встает, совершенен и отшлифован,
Чьи души взмывают ввысь молодым грифоном,
Сильные крылья подставив тугому ветру.