***

Он любил её трепетной, мнимой любовью.
Он дарил ей цветов миллионный букет.
Он искал в ней тепло, перемешивал с болью.
Получался точь в точь её силуэт...
Он мечтал лишь о ней, отдавая всю ласку,
Он играл без антрактов спектакли любви.
Всё меняя костюмы, роли и маски,
Он актер или Бог... 
Тут уж как назови...
Подбирая слова для неё ежечасно,
Всё пытался попасть в её сердце на миг.
В минус сто, под балконом с гитарой, несчастный,
Он взаимности чувств никогда не постиг...
Он пытался бороться за мнимое счастье,
И не думал, что скажут со стороны.
И не знал он какое это несчастье,
Слышать стон оборванной, гитарной струны...
А она всё ждала не его вечерами,
Ни о нем она думала кутаясь в плед.
Ни ему приготовила ужин с свечами,
Не оставил он в сердце её теплый след...
Не сумел он с разбега войти в её душу,
Ни остаться ему в этом сердце навек.
И наверно им порознь было бы лучше,
Но он любит её,
Вот такой человек...